CRÍTICA EXPOSICIÓN ROCÍO FILIBERTO (C.C. METROMAR)

EXPOSICIÓN ROCIO FILIBERTO. C.C. METROMAR

EL EFECTO MARIPOSA

Por Lucía Pérez García

Se derritió el último copo de nieve. Palpitó la primera semilla. Un capullo de flor amenazó con abrirse. Nació una mariposa. Llegó la primavera.

Desde que rompió su crisálida, ve el mundo con otros ojos. Al principio sus alas eran torpes y volaba pegando tumbos. No sabía cómo posarse y las corrientes de aire la arrastraban como un tornado. Por un momento, pensó que no sería capaz de sobrevivir. Era más fácil arrastrase y escalar por los tallos a modo de acordeón. Pero el instinto, el maldito instinto, le había obligado a fabricarse una escafandra; una máquina del tiempo que cambiaría su vida para siempre.

Solo había pasado un día y no podía más que esperar el final. Sabía que su estancia iba a ser corta. Lo odiaba. Pero ese era el destino reservado para las de su especie. Sin embargo, sus ilusas compañeras revoloteaban dicharacheras entre las flores.

De repente, un impulso eléctrico cruzó sus alas. Éstas empezaron a moverse a gran velocidad, soltando una especie de purpurina plateada que, fastidiosamente, se le metía en los ojos. Era un reflejo natural. No podía evitarlo. Por más que se aferraba a su lugar de anclaje las alas no paraban de batirse hacia arriba y hacia abajo. No había más remedio. Había llegado la hora. Relajó sus patitas y se dejó llevar.

Sintió una sensación agradable. Ahora todos los miembros de su cuerpo respondían a la perfección. Volaba y volaba mecida por el aire oloroso. Desde el cielo, todas las cosas del mundo parecían estar pintadas sobre un lienzo de tierra. Quería acercarse más y tocarlo todo, probarlo todo, sentirlo todo. Había tanto donde elegir y tan poco tiempo…se lanzó al vacío. La suerte estaba echada.

No por casualidad fue a caer en medio de unas orquídeas. Éstas eran de un color rosa pálido, con reflejos blancos, anaranjados y violetas. La fragilidad de su aspecto no les restaba belleza. Abiertas de par en par, las flores presumían de sus grandes pétalos y su aroma acaramelada. Pero  quería ver más y su estancia allí no podía prolongarse.

Un amarillo terraceo, de formas rotundas y tonos apagados, destacaba entre tanta claridad. Aun quedaban restos del otoño lejano. Un otoño que recordaba haber visto desde el suelo húmedo y mojado. Recordaba como los membrillos colgaban pesados de las ramas, desafiando la gravedad. Y las risas de los niños cuando escalaban el árbol para cogerlos. Ella ya no necesitaba escalar. Le bastaba con detenerse en uno de los frutos y olerlo.

Delante del árbol había una pequeña casa. Una de las ventanas estaba abierta de par en par. Y como todas las ventanas abiertas, era una llamada a la curiosidad. Cruzó el alfeizar y contempló la sala. Había dos mesas. Las dos querían prolongar la primavera y se habían adornado con flores. Pero lo que no sabían es que a la primavera no se la puede arrancar del seno de la madre tierra, porque en seguida pierde su esplendor y muere. Aunque la agonía de una flor es casi tan bella como su vida. En una de las mesas había preparada una taza de café y en la otra, un vaso transparente hacía las veces de jarrón. Un no se qué hogareño flotaba en el ambiente de aquellos frágiles objetos de cristal y porcelana. Una fragilidad que, unida a la de las flores, se tornaba melancólica.

Al fondo, sentada en una silla, una niña de mirada celeste y picassiana contemplaba el infinito. Delante de ella, colgados en la pared, dos cuadros mostraban a un torero en plena faena. Quizás ella sentía miedo por aquel hombre. Quizás soñaba con ser tan valiente como él. Quizás…

No queriendo abusar de la libertad que le proporcionaba su tamaño para curiosear por donde quisiese, atravesó la ventana en sentido opuesto. Atrás quedaron los osados toreros, las niñas azules y los bodegones floridos. Volvía de nuevo a respirar el aire renovado de la primavera. Sin embargo, había algo en todo aquello que le resultaba extrañamente similar. Las flores, los frutos, el cristal, la porcelana, la infancia, el miedo, la emoción, ella misma…todo era tan bello y, a la vez, tan fugaz. El tiempo, que una vez fue joven, emprende su carrera irreversible para no volver jamás, y con él se lleva cada segundo de vida que consumimos.

La arena del reloj dio un último suspiro y se esfumó. La mariposa cayó al suelo. Inerte, era absorbida hacia abajo en un pausado remolino. Los giros prolongaban la belleza de unas alas que por un día fueron sostén de una vida. El cuerpo de la mariposa fue a posarse delicadamente en una flor, fundiendo su color, ahora seco y apagado, con el de ella. En ese momento, algo se estremeció en el mundo. Nunca hubo un ser de vida tan efímera. Nuca hubo un ser tan feliz.

Cómo la mariposa, Rocío Filiberto ha sentido la belleza de lo efímero. En su caso, fue la enfermedad el vehículo que le llevó a conocer los entresijos del arte y que le mostró las maravillas del mundo. En cualquier objeto, en la más oscura y recóndita esquina, Rocío aprendió a ver la luz y la alegría del color y la forma. El dolor dejó de serlo para convertirse en valor. Un valor ganado a base de una lucha cuya espada tomó la forma de un pincel. Para ella la vida ya no tiene límites.

<<No me parece imposible que el cólera, el mal de la piedra, la tisis, el cáncer, sean medios de locomoción celeste, como los barcos a vapor, los minibús y el ferrocarril lo son terrestres>>.

Van Gogh, Cartas a Theo.